Depuis le Québec, comment vous dire que nous ne sommes pas condamnés à Windsor Klébert Laferrière et à fabienne Larouche pour faire semblant de connaitre un peu la littérature Québécoise…

Je ne lis plus. Plus du tout. De roman, je veux dire. Parfois un essai ou une biographie. Quand ça arrive, ça se fait sans douleur, mais sans appeler le livre suivant. On dirait que quelque chose s’est cassé lorsque j’ai débarqué dans le nouveau-monde. Ça ne me manque pas non plus, je ne me ronge pas les sangs de cette vacuité romanesque.

La machine à lire que j’étais est tombée en panne. Et n’a nullement cherché la clé à molette.

Bizarrement, lors de mon immigration, la seule chose à laquelle je n’aurais renoncé pour rien au monde, ce sont les trente caisses de bouquins. Ceux qui ont occupés une si grande place pour moi dans le vieux monde sont ici maintenant.

La désertion de la lecture ne m’empêche pas de m’intéresser à la littérature, mais un peu comme vu de l’extérieur. Je lis à peu près tout ce qui se dit sur les parutions littéraires. Je suis le roi des 4^èmes de couverture.

Dorénavant, je me fais VRP d’amazon.com pour ma Québécoise. Il me semble qu’elle ne m’en tient pas rigueur. Je suis même de bon conseil parait-il. Si je me défie de mon propre jugement, je fais le tri également  parmi ceux auxquels je reconnais un goût très sûr.
Je devrais être intéressé aux bénéfices, je lis tout sur ce qui s’édite, et j’achète en conséquence.

Si vous pouviez me dire ce qui a déclenché ce processus… je vous en serais fort obligé…

Encore que je n’en souffre pas.